neve...

Io speriamo che me la cavo.
La neve alle porte di Roma ti lascia di ghiaccio.
La forza brutale della natura rivela qui il suo volto malvagio.
Non ha niente di poetico, qui, la neve. Sembra incarnare l’idea del male, porta disastri, febbroni da cavallo, paraurti ammaccati, assenteismo dal lavoro, macchine abbandonate per strada.
 E tutto si fa surreale, onirico, fantascientifico, non piovono rane come nel romanzo “Kafka sulla spiaggia” di Murakami, sembra che piovano giù non fiocchi, ma enormi iceberg con annessi mammuth ibernati. E voci di popolo affermano con certezza che dalle vicine colline i lupi in letargo da secoli lanciano le loro grida di battaglia…comincia qui, la fine del mondo as we kwow it…
Amore, ce la faremo mai, a sopravvivere? E ricordi quei paesaggi scandinavi nelle edizioni illustrate delle favole dei Grimm. Ma non è una fiaba, anzi, può diventare un incubo.

Osservare la neve...

Ti rendi conto subito che non é l’inizio scoppiettante di un film di Spielberg o un nuovo Avatar di Cameron. No, é tutto “live”, tutto vero.
I fiocchi aggrediscono i manti stradali e rendono subito la circolazione istantaneamente impossibile soprattutto se la precipitazione è copiosa e raggiunge in un paio d’ore l’altezza mastodontica di un paio di centimetri.
I vigili urbani corrono all’impazzata e le loro sembianze catarticamente si trasformano in giganteschi pinguini gracidanti e ad un passo dal cadere rovinosamente  ad ogni passettin passetto.
Le macchine si rattrappiscono, compaiono i primi eschimesi, gatti e cani emettono latrati simil foca o quantomeno tricheco.
Non c’è niente di soffice, di candido, di bianco.
Niente di poetico.
Niente di silenzioso.
La neve, alle porte di Roma, porta rumore.
E gli alberi anche, mal sopportano l’evento. Verdi e maestosi, cedono di schianto al precipitar degli eventi, con sommo gaudio delle automobili ivi incautamente rimaste.

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Alle porte della capitale però la gente é preparata alla neve.
Al quarto quinto fiocco timido che piove dal cielo ammantato a tempesta, fuoriescono catene per pneumatici aggrediti dal ghiaccio e jepponi di alta montagna, cappotti di renna, pellicce di orso e persino qualche orso vero.
Non c’é clonazione che tenga, non esiste politically correct, adeguamento salariale, gossip clamoroso o insider trading che possa resistere. La neve ricopre tutto, anche il tifo calcistico.
La gente però è stoica, é preparata alla sofferenza. Ognuno si aggrappa al proprio istinto di conservazione e di conserva, invoca i propri santi, il proprio Totti preferito, nomina in fretta chi ha deciso di eliminare dal prossimo Grande Fratello.
Al settimo ottavo fiocco urla di disperazione s’aggirano per il paese, i bambini vengono richiamati dentro casa e, attaccati al termosifone, vengono incollati con nastro adesivo alle finestre dicendogli: tu nel 1956 non eri nato, dovevi vedere che roba.
E sti cazzi. Siamo nel 2010 e la neve è sempre la neve, mamma cara. Forse…magari anche la neve ha subito mutazioni genetiche in laboratorio o semplicemente si è stufata di lasciarsi cadere e sciogliersi al primo raggio di sole.
Intanto é sera, i sopravvissuti si rinchiudono nelle loro tane, dopo un’abbondante nevicata di circa cinque centimetri niente é rimasto uguale e il nuovo calendario di questa cittadina sarà ricompilato a partire dal prima e il dopo il grande freddo.

Il day after lascia un paesaggio da tregenda. Data la calamità naturale, sono stati precettati tutti i volontari della protezione civile, anche quelli ufficialmente deceduti e data la carenza di organico, viene assoldato anche chi ha fatto il boy scout, anche se per un solo giorno. Non c’è scandalo Bertolaso che tenga.
Quintali di tardivo sale vengono riversati nelle strade deserte, la neve é andata, il cielo é terso e neanche fa tanto freddo.
L’ufficio è vuoto, i trasporti bloccati, il terrore di termosifoni in blocco corre sul filo del telefono impazzito per chiamate di emergenza. Amore, hai visto? siamo survivors, siamo sopravvissuti.
Ed io, che amo il mare, vorrei vivere a Bolzano, adesso, ora, subito.